Este post não tem nada a ver com política, é mesmo sobre o centro comercial.

Pronto, os da política já bazaram, se é que alguma vez cá chegaram.

Alertada durante a semana, por uma colega de trabalho, que se faziam óptimos negócios no Freeport (não é desses, eu já disse que não é um post sobre política), decidi lá passar este fim-de-semana, que o puto cresceu, e agora que se acabou o uniforme da escola, convém que tenha umas roupas que lhe sirvam. Ele não é esquisito, eu também não (só sou esquisita no calçado).

Lá fomos. Dispensarei os leitores das vicissitudes da viagem, e do GPS, e da falta de sinalização e pronto. Foi uma epopeia, mas lá chegámos.

Não estou a exagerar quando digo que entrámos em tudo quanto era lojas que pudessem ter roupa para putos e não encontrámos absolutamente nada de jeito. Nem para eles nem para nós.

Eu explico. Se encontrávamos algo de que gostávamos, e foi raro, não havia no nosso tamanho. No nosso tamanho só havia coisas horripilantes. Daquelas que as lojas não conseguem, de todo em todo, vender, nem mesmo sob a pretensa justificação de que "está na moda".

Consegui comprar uma camisa de homem, para mim, na Desigual. E depois, umas coisitas na Zara, para ele. Mas já só por descargo de consciência e mesmo no final.

A única loja onde, para mim, vale a pena ir, é à Converse. Mas só porque calço um número invulgar, para mulher, o 41, e daí a probabilidade de haver o meu número. Porque são poucas as mulheres que calcem o 41.

Como não sou das que conseguem passar uma tarde a chafurdar em roupa à procura das coisas nos sítios errados, ou a procurar em pilhas desarrumadíssimas de roupa, nem experimento roupa, o Freeport não é para mim.

Não conto lá voltar.